Atrapados

Los años pasan, se escurren; lo vivido nunca es lo que se deseó; se mira atrás con cierto recelo, añorando lo que se hubiese realizado mientras se barajan esos "si hubiera..", atascados en esa certeza de equivocación, aliviada al intuir que no todo se hizo mal.
El tiempo tiene eso, que no regresa, que amordaza cualquier nuevo intento de vivir lo mismo. Nos deja el recuerdo de lo que creemos que se hizo, porque ni siquiera es lo que fue.
El tiempo, esa cárcel que nos atrapa desde que aprehendemos que nos gobierna, y del que hay que procurar un modo de escapar: solo encontré la imaginación.

Pasos

Paso a paso, pie tras pie, mirando a lo lejos, fijándonos en lo cercano, a veces, girando para echar una última ojeada a lo que dejamos atrás, recorremos segundo a segundo lo que será inamovible.
Y solo una vez. 
Y solos. 
Que nadie venga a decirnos que es ahí o allá donde tenemos que pisar, porque nadie lo sabe, ni los que nos lo indican, ni nosotros. Solo andamos dependiendo de lo que vamos aprendiendo o acumulando, será nuestro error y nuestro acierto, ser o dejarnos llevar; andar o parar; quejarnos o no hacer demasiado caso, el justo, el necesario para no parar, porque aunque nos dejemos caer, los segundos siguen, aunque nos detengamos el tiempo no lo hace. La vida sigue sin nosotros. Y no debería ir sola, las expectativas del camino son a veces el mismo lastre, otras el motor. Qué difícil acompasar el ritmo de los sueños, realidades, desilusiones y esperanzas al paso de un camino hecho de tiempo. 

El nuestro.

Espacios

De un espacio a otro no hay tanto.
En el traslado te llevas contigo, solo cambia el escenario. 
Eres más tú fuera de tu propio ámbito, un tú que no conoces, que te pone a prueba, que ha de crear nuevas rutinas.
A ti no te dejas, solo abandonas, por un tiempo, al que vive cómodo.
Ir de un lugar a otro, llegar, situarte en él, soñar con el siguiente, lejos de todo menos de ti mismo, es irse sin irte.

Detrás

Detrás de cada acción
se esconde un deseo,

el deseo de ser,

de conseguir,

de consuelo.

Hacemos deseando hacer

lo que se espera,

lo que esperamos,

lo que nos acercará

al deseo puro

que no necesita ser.

Olvido

Lo que se sueña
antes de soñar                                                                                                  
jamás se olvida.

Lo que se olvida
es cómo la vida
viene a despertarlo.

 

La única verdad

Nacemos sin saber.
Morimos sin entender.
Vivimos intentando comprender qué sabemos.

 

Lluvia

La lluvia llama a la melancolía, 
a los recuerdos,
al interior de uno.
Verla caer, sentirla mojar la tierra,
oler su paso,
tiene un no sé qué de nostalgia,
de renovación,
de primitivo.
Remueve, 
grita en silencio, calla llamando 
para despertar un no sé qué de vida,
de pasado antes del pasado,
de infinito.