Suerte

Según el Tao, el libro del Camino, la no acción es la más positiva; el hecho de saber esperar, no afanarse, da mejores resultados que ir a todas partes sin más.

"Cuando nada se hace, nada queda por hacer", también dice; "La verdadera sabiduría se alcanza, dejando que las cosas sigan su curso. Nada se logra interfiriendo".

Visto con los ojos de Occidente suena extraño, roza la pereza y el desánimo. 

Pero visto con los ojos de Oriente, no.

Para nada es una incitación a la inactividad, a dejar de ser dueños de nuestros destinos. No. 

Es más la serena certeza de que hay que saber que la realidad se nos escapa de las manos, entender que somos como fichas de dominó en fila que al caer, por arrastre, tiran la primera que no sabrá por qué cae: No hizo nada. Solo estaba allí. 

Como nosotros, que estamos donde estamos y hacemos lo que hacemos.

La no acción es aguardar a que las demás fichas caigan y nos vuelvan a situar para renovar fuerzas y seguir adelante con nosotros mismos.

Aquí se le llama suerte.

Palabras

A las ideas las vestimos de palabras para entenderlas aunque pierdan parte de su significado en el proceso.
Las palabras, imperfectas, ahogan esa idea pero sin ellas no podríamos saber ni que pensamos.
Nos muestran lo que somos, lo que sabemos, lo que no. Nos crean mundos.
Sin palabras ni seríamos.
Son un instante del infinito.
Y el infinito se contiene en ese instante.
En cada palabra.

Ignorancia

Sin saber qué hay que saber
se sabe.
Sin sentir qué hay que sentir
se siente.
Sentidos sinsentido,
ignorancia que sabe
que siente aun sin tener sentido.

Inmóvil en movimiento.
 

Nada es seguro

No hay nada seguro, lo que creemos tener no lo tenemos, lo que pensamos saber, no es tan cierto. 
La vida es insegura. Nos agita y vapulea, lo que nos da, lo quita. Todo es cambio, esa seguridad cómoda, ese espejismo que parece real, no lo es.
Nada bajo el sol lo es.
Los cambios son la única variable inamovible. Lo que ahora es, no lo será, todo es distinto a lo soñado, planeado, vivido. Se sigue desde la incertidumbre de estar vivos.
Una puerta sin puerta que nos muestra lo lejos que estamos de esa comodidad cotidiana que estalla en mil pedazos cada día. 
Unos más que otros.

Reseña de Rubén Sebastián que estrena la tercera edición de Notas al margen. Gracias.

 

Me terminé Notas al margen y quiero felicitarte por tu trabajo. 

Decirte que es uno de mis favoritos junto a En esa delgada línea. 

Me gusta mucho como usas las diferentes voces de narración, el juego que le das al narrador -que ya no sé si es tu voz o un narrador más creado por ti- con las notas al margen y ese final asombroso, es un trabajo extraordinario. 

La manera en que narras sin utilizar los marcadores que separan voces es una muestra de tu gran labor en el arte de escribir. 

Una vez más demuestras que lo que engancha al leer no es lo que se cuenta, es cómo se cuenta.

Soy de las personas que leen despacio y prácticamente devoré tu libro durante el viaje al estado de Washington.

Rubén

Lo real

Lo que se cree tener no se tiene.
Lo que se sueña es imposible.
Lo que se anhela nunca llega.
Lo que se desea no es.
Se tiene lo que no se sabe que se tiene.
Se sueña lo que despiertos no vemos.
Se anhela el revés de la realidad.
Se desea lo que desearíamos ser.
Pero no tenemos 
ni soñamos 
ni anhelamos 
ni deseamos lo que tenemos, 
todo es un espejismo 
de la realidad
creada para soportarla.

Palabras sin tiempo

Un niño chico conversando con su abuela, ambos en sus mundos lejos del mundo. 
El pequeño sin dominar las palabras, le cuenta lo que solo la madre entendería si estuviese cerca, con una seriedad y concentración admirables. 
La abuela le responde; a ella sí se la entiende aunque no se la comprenda: habla de otros tiempos, de gente ya muerta, de días acabados; muestra sus recuerdos como si no lo fueran y siguieran vivos.
Se miran y sonríen. 
El nieto la escucha mientras la mujer anciana comparte con él esa vida que fue, que no es, pero sigue siendo ahora, entre ellos. Luego él le cuenta lo que ella imagine y atenta le acaricia la manita.
Dos personitas unidas por la intimidad de las palabras, a pesar de que en uno ni lo sean todavía, y en la otra se filtren desde el pasado.