lunes, 31 de julio de 2023

Ser

Naces,
eres,
evolucionas
o no.
Creces,
serás,
recuerdas
o no.
Maduras,
fuiste,
piensas
o no.
Eres,
sabes,
recuerdas,
piensas,
has sido 
y serás.

lunes, 24 de julio de 2023

Paz

Esa paz cuando tocamos lo intangible,
cuando escuchamos lo inaudible:
el canto del viento,
el murmullo de las hojas,
el baile del agua,
el moverse del mundo,
el girar de las estrellas,
el silencio de los astros,
el fondo del tiempo.
Esa paz cuando lo intangible nos toca.

lunes, 17 de julio de 2023

De todo

Siempre se sabe, porque se sabe aunque uno quiera olvidar, que la vida no es algo seguro, ni estable, ni complaciente, que se gasta unas bromas crueles, que, a veces, disimula regalándote algo, como para mantenerte a raya, contento, azuzando la esperanza como si fuese amable y te mimara. 
Hasta que muestra su verdadera cara y viene a quitarte lo dado, añadiendo algún que otro daño colateral para crear mayor impacto en su demostración de aquí quien manda soy yo.
Y cuando se manifiesta de nuevo, tras la recuperación, o no, del  golpe anterior, uno ya sabe que ha de afrontar, cómo hacerlo, y sin demasiadas quejas, escabullirse en lo posible a ese mundo que, con suerte, ha aprendido a crear paralelo a la realidad que llamamos vida. 
Y a esperar. 
Todo pasa. De todo se puede hacer un universo.

lunes, 10 de julio de 2023

Seguro

No hay nada seguro es lo único seguro.
Y esa inseguridad la manejamos 
con la cautela de los axiomas,
la apartamos de lo cotidiano
creando rutinas,
despistando certezas,
soñando despiertos,
porque todo puede pasar, 
lo mejor y lo peor,
ya que lo único seguro
es que no hay nada seguro.

lunes, 3 de julio de 2023

Años

Los años pasan, se escurren.
Lo vivido nunca es lo que se deseó. Se mira atrás con recelo, añorando lo que se hubiese realizado y no se hizo, atascados en la certeza de haber errado.
El tiempo tiene eso, que no regresa, que amordaza cualquier nuevo intento de vivir lo mismo. 
Nos deja el recuerdo de lo que creemos que se hizo, porque ni siquiera es lo que fue.
El tiempo, esa cárcel que nos atrapa desde que aprendemos que nos gobierna, y del que hay que procurar un modo de escapar: solo encontré la imaginación.