Generosidad

Las reacciones del ser humano son de lo más curiosas, para bien y para mal.

En cuestión de agradecimientos, suelen ser más bien parcas, ya que si uno hace cien favores, pero el ciento uno lo deniega, las gracias se tornan malas miradas, evitaciones, injurias veladas, o abiertas si hace falta, y culminan con el inmediato olvido de ese centenar anterior al denegado.

Y así es.

Ya se puede uno dejar la piel en los demás, que los demás te la quitarán a tiras -- la que queda--, cuando no cumplas las expectativas, es decir, al darse ese uno que anule los cien.

El egoísmo connatural humano es ilimitádisimo, habiendo grupos, normalmente religiosos, que encima no dan ni las gracias cuando se les da algo; a qué santo están los otros, si no es para ayudarnos, por algo somos los elegidos de dios.

Es así.

Ser agradecido es muchísmo más complicado, por lo que se ve, que ser generoso.

Saltos

Solemos sorprendernos gratamente cuando algún conocido da un salto y se pone, durante un tiempo, por delante de lo cotidiano; un premio, un acontecimiento que rompe la rutina, lo que sea..., y si es muy sobresaliente nos gusta decir que lo conocemos, y nos sentimos orgullosos.
Pero a veces, aquellos a los que conocemos y destacan, lo hacen para mal; salen en los medios de comunicación, no por haber descubierto, realizado, ganado algo sino por todo lo contrario, por haber destruido, roto y arrinconado algo. Los ladrones, los asesinos, los desalmandos también tienen conocidos y a veces, la persona que ves en la pantalla, esa que ha cometido una atrocidad, es un rostro que ves a menudo, con quien has compartido tiempo o infancia.
Cierto que también decimos que lo conocimos, pero ya no con orgullo, sino con un velo turbio, oscuro, algunos morboso, otros incrédulos, de que se haya hablado con el protagonista del horror.
Es así, a veces, la gente que conocemos no sólo destaca para bien sino para mal. Y si los primeros pueden llegar a darnos envidia, sana, los últimos, nos dan escalofríos y nos muestran el abismo negro que todos bordeamos.

Oscuro

Es una época oscura, más de lo que queremos pensar. 

El ambiente, la gente, los enfoques empiezan a cerrar filas en torno a una individualidad negra; un sálvese quien pueda, un mirar por uno mismo, un embrión que va creciendo con el malestar.

Cierto que también, y sin ser una contradicción sino un refuerzo de la crisis personal, se crean colectivos que arropan y se arropan ante un malestar común, se van haciendo grupos donde el problema de uno se hace de todos, porque a todos les atañe. Y surgen como setas.

No podemos negar que estamos inmersos en un caos del que no se sabe muy bien cómo se va a salir, eso lo sabrán quienes estudien este trozo de Historia, conocerán al empezar el tema el porqué y cómo se solucionó. Porque bien o mal, esta época desestabilizadora se asentará. Lo que no sabemos, quienes la vivimos, es qué hacer, dónde ir, cómo movernos. Estamos presos en y de los sucesos porque son los nuestros; la solución la tenemos nosotros; así que no la vemos.

Mientras tanto los individuos nos alejamos unos de otros, intentando encontrarnos. 

Y no, ahí no estamos.

El tiempo y su espacio

Dominar el tiempo, moverte por él hacia atrás, hacia delante, pasear por los siglos como quien anda por las avenidas de una ciudad desconocida, parándose en los escaparates a contemplar sin prisa, por ejemplo, la evolución de los mamíferos, el alzamiento de un pueblo, el nacimiento de la escritura o lo que fuese que se nos antojara. Tendríamos el tiempo a nuestros pies, no habría secreto inexpugnable ni teorías falsas: podríamos constatarlas todas, porque al dominar el tiempo, dispondríamos del que necesitásemos para asistir a cualquier acontecimiento.

Podríamos leer todos los libros escritos, recuperar los ejemplares destruidos por el fuego en Alejandría, conversar con los Griegos, desayunar con los reyes…, da vértigo. Es abrumador: todo aquí y ahora.

Otra ventaja sería que podríamos, a nuestra conveniencia, acelerarlo o frenarlo, según nos apeteciese. Ese aspecto es más prosaico, casero e intrascendente pero para nada menos útil y práctico, es más, yo diría que es el que se usaría con mayor frecuencia, al fin y al cabo, por mucho dominio sobre el tiempo que tuviéramos, no dejaríamos de ser humanos, es decir, seres especializados en nosotros mismos, no muy inteligentes y poco globales, salvando honrosas excepciones.

Así que ya veo al que domine el tiempo, después de haberse paseado por sus épocas predilectas y visitado a sus personajes históricos más admirados, usando su poder para adivinar resultados de quinielas, loterías, averiguar qué pondrán en un examen, acelerar momentos aburridos y detener los ideales, hasta que por duración ilimitada, dejen de serlo tanto y pasen al primer grupo; el de los aburridos.

Creo que es mejor dejar el tiempo como está, supongo que la imaginación es la mejor ayuda para dominar, no solo el tiempo, sino su ausencia.

Ruinas

Hay veces que un edificio en ruinas, o en esa fase de demolición en la que todavía no es puro escombro, queda como partido, mostrando impúdicamente lo que las paredes ahora inexistentes guardaban; las distintas habitaciones con sus papeles pintados, algún cuadro, muebles que no se quisieron llevar o no pudieron, porque les pilló desprevenidos su hundimiento, sanitarios, objetos que de lejos nos recuerdan a los que tenemos en casa: lámparas, muñecos, alfombras. Sobrecoge.

Es el cuerpo agonizante de lo que todavía no está muerto, del que estuvo vivo. Es desolador, incluso inquietante, ver abiertamente aquello que la gente que habitaba en ese espacio, ahora roto, utilizaba y quería. Intimida un poco, como si estuviéramos espiando algo indebido, mirar esos espacios descarnados que los acogía. Era el hogar, el refugio del mundo de unos propietarios que forzosamente han tenido que abandonarlo. Habitaciones que nunca habríamos visto y ahora se muestran desnudas, impúdicas pero a la vez, turbadas, incompletas, asustadas, abandonadas a su suerte sin acaban de entender qué ha sucedido.

Una de las imágenes más impactantes tras una catástrofe, un bombardeo, es la de esos edificios abiertos, destrozados, imposibles de habitar pero todavía llenos de lo cotidiano, igual que una casa de muñecas a la que se puede ver con un simple movimiento de sus paredes, pero siniestra.

Contemplar las ruinas de algo que en su día nos acogió, siempre duele.

Izzy

https://www.kickstarter.com/projects/447385915/izzys-revenge

Visitar los sueños de otros, nos despierta los nuestros.

Relato, 4 y última Parte; El Museo

 Sus palabras las veía en imágenes descomponibles. El árbol en ramas, hojas, sabia... la tierra, sus distintas capas, con sus distintos elementos, y en sus diferentes edades... el agua microscópica... el principio del entrecruzamiento de genes...

--¡Pero esto es una enormidad! --exclamé abrumado.

--Esto es sólo la puerta, amigo mío. Sólo la puerta me costó diez años paró unos segundos y luego me formuló otra pregunta--. ¿Para qué sirven las puertas?

--Para entrar.

--¡Eso es! Aún queda pasar adentro, imaginar lo que hay, las gentes que ahí viven, lo que piensan, lo que están haciendo... y nunca repites, porque aunque hayan otros árboles, sus semillas serán siempre diferentes, sus crecimientos distintos, sus climas irrepetibles... y con los hombres, mucho más evidente.

--¿Y ya lo has visto todo?

--No. Pero ya he logrado llegar a otro plano.

--¿Otro plano?

--Sí. ¿Qué ves?

--Una casa con una puerta...

--No --dijo con suavidad--. ¿Qué ves?

--Un cuadro.

--¡Exacto! Después de todo, sólo es un cuadro que alguien pintó y que alguien mira. Está colgado en una pared de un museo que lo contiene y que para acceder al mismo se tiene que traspasar una puerta --ese es el otro plano, el plano que se acerca a lo real.

Las infinitas posibilidades de cada ejemplo sugerido por mi amigo eran impensables... el autor tuvo que tener sus circunstancias que le llevaran a pintar ese --y no otro-- cuadro... los que lo mirábamos, pensarnos, conocernos... --lo más difícil que hay--. Luego el museo, su sitio en el pueblo, las gentes que en él viven...

--¿Sólo se acerca a lo real? --Aún me atreví a preguntar.

--Sí, los planos se van cerrando, acercándose en sus límites finitos a lo infinito. Pero no hay un plano real. Hay un punto, sólo un punto en el centro del infinito que genera todos los planos... y aún así, algo más habrá.

--¿Y en qué plano estás?

--¿Lo quieres saber, de verdad?

--Sí, claro.

--Con lo que te revele no podrás volver a ser el que ahora eres.

--No me importa. Mi ser ahora, es querer saber.

Me miró y lentamente empezó el final.

--Esto no es un cuadro, no estamos en un museo.

Esto es un relato, tan sólo somos la mezcla arbitraria de letras unidas por una idea que alguien materializa.

No estamos hablando. Nos están leyendo.

--¿Son esos ojos que nos leen, el centro del punto? ¿Son ellos el infinito?

Mi amigo se echó a reír.