Incapaces

Desde que los humanos supimos que vamos a morir, buscamos trascender, dejar algo detrás que recuerde que vivimos. Deseamos que esa muerte no sea definitiva.
Soportamos la idea insoportable de que algún día no seremos. 
Solo contamos con nuestras acciones. Y lo que hagamos con ellas será lo que seamos.
Esa carga es tan pesada que se crearon los Dioses y el Destino, porque si tuviéramos que caminar por el presente atentos a cada minuto, sin saber en cuál se decide nuestro futuro, no seríamos capaces ni de ser.

Reseña de Las iras de Pilar Adón

Las iras, de Pilar Adón, nos muestra unas vidas comenzadas; cada relato nos sumerge en las mentes de las protagonistas haciéndonos partícipes de lo que ha sucedido.

En los relatos ya ha pasado todo, son acciones consumadas, y entramos en esas historias acabadas algo desconcertados, hasta que poco a poco vamos comprendiendo dónde estamos, cómo y quién es la protagonista, qué pasó, qué ha hecho, a qué temía; puede que a sí misma, puede que a quien dejo atrás, lo más seguro es que tema a las dos.

Los fantasmas de lo que hicieron las acosan, porque aunque la ira las domine, también van apareciendo la culpa, la tristeza, la añoranza, la desesperación, el triunfo.

Cada protagonista se reserva el derecho a ser contradictoria, a ser mala y buena, añorar a quien odió y al revés.

Todas ellas inmersas en unas vidas apartadas, salvajes, absolutas, donde el contacto con otros ha sido para mal, donde el amor se distorsiona hasta ser adoración, el odio se convierte en amor, la culpa en justificación. Los matices de las distintas personalidades varían dependiendo de las protagonistas y sus contextos, cada relato nos lleva a un universo, todos originales, que no quiero desvelar, porque es justo esto, comprender dónde y quién va contando su historia, lo que completa los relatos.

El lector escribe junto con Pilar para dar vida a esas vidas heridas por los fantasmas que ellas mismas crearon.

Leerlos nos atraviesa.

Gracias por Las iras.

Ahora es ayer

El presente es justo lo que no solemos vivir; estamos más pendiente de lo que haremos o hicimos. Ponemos los sueños en los minutos más allá y la nostalgia en los de más atrás.
Las palabras son las que lo unen todo, las que nos dictan lo que es, lo que fue, lo que será, o al menos, lo que se quiere que sea.

Y nosotros en medio, en ese presente que es lo que nos hace vivir y al que no hacemos caso, siempre en otra parte, lejos del ahora que solo se ve cuando fue ayer.

Reconocemos lo que vivimos cuando ya se vivió, cuando son recuerdos y nos refugiamos en ellos.

Mientras, vamos viviendo lo único vivible, el ahora, lo único que no vemos.

Es lo que tiene el presente, que no suele estar presente hasta que pasó.

No queremos

Más de una vez los sentidos nos engañan.
No conozco a quien no haya creído ver o escuchar figuras o voces que luego han resultado no estar.
Los más fantasiosos disparan la imaginación y ven en eso fantasmas, avisos, augurios. 
Los más racionales buscan teorías sobre la captación del cerebro del entorno antes de que lo hagan a través de los sentidos. 
Los imaginativos idean historias fantásticas. 
Y todos lo comparten con los amigos cuando las conversaciones se vuelven esotéricas.
El ser humano no quiere estar solo en el universo, en la vida.
Los oráculos, los dioses, el mundo de los espíritus, los extraterrestres. Cualquier presencia que nos dé la sensación de que vivir no es un sinsentido de días inconexos incontrolables.
No nos gusta pensarnos solos en un planeta solitario.
Es una soledad inútil, atroz.

La realidad

Lo que se cree tener no se tiene.

Lo que se sueña queda en sueño.

Lo que se anhela nunca llega.
Lo que se desea no es lo que es.

Se tiene lo que no se sabe que se tiene.
Se sueña lo que despiertos ni vemos.
Se anhela el revés de la realidad.
Se desea ser lo que no somos.

Todo es un espejismo que creamos para soportar la realidad de que nada es real, solo vivimos creándola.

Ecos

El eco de un recuerdo, 

fantasma borroso que refleja lo que no fue,

que muestra transparente

lo que quisimos que fuese.

Los ecos del pasado permanecen,

retumban contra la memoria expandiéndose,

astillándose,

se nos clavan en la ilusión de lo que fue,

de lo que queremos que hubiese sido;

no es igual lo vivido que lo recordado.

Ese eco imaginario que nos recorre

esperando su momento para volver a ser 

el eco de un recuerdo.

Gotas de tiempo

El tiempo es lo que se nos escapa, el que teje sin destejer, el que aúlla en silencio y jamás regresa. 
No se mide, nos mide.
Es lo único que tenemos y dejamos de tener. 
Llega tarde o pronto, nunca cómo ni cuándo nos gustaría 
Se va antes de llegar y sin nosotros.
Y mientras aprendemos a vivir, él nos va viviendo.
Gotas de tiempo que nos salpican y no sabemos recoger.