Tres poemas

Nacemos sin saber, 

morimos sin entender.

Vivimos queriendo comprender qué sabemos.

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De niños necesitamos creer 

que de adultos seremos niños.

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No puedes resguardarte de la vida,
solo mirarla a los ojos
y esperar que te aguante la mirada.

Vida

Lo que se sueña antes de soñar,

jamás se olvida.

Lo que se olvida 

es cómo los sueños mueren:

Se van apagando, 

la vida viene a despertarlos.

Solos

Nada se logra con nada.

El impulso de continuar, aun sabiendo que nada se logra,

hace que avancemos en esa nada, solos.

Se vive en soledad, aunque estemos acompañados.

Nada y solos.

No es triste, es real. 

Lo irreal es lo que daña. 

Solo se logra todo con esa nada en soledad.

Ebook de En esa delgada línea

En esa delgada línea, mi última novela acaba de salir en ebook, así que a por ella si la queréis leer.

Os paso en enlace de la Casa del Libro, pero está en todas partes, y se puede leer un trocito.

Gracias por leerme.

https://www.casadellibro.com/ebook-en-esa-delgada-linea-ebook/9788417257538/9178544

Inútil

Lo inútil de todo abruma.

El nihilismo es tan peligroso como real. No se puede entrar demasiado en ese pensamiento, si se desea regresar más o menos indemne del abismo.

Buscar una salida donde no la hay es tan inútil como dejarse llevar por la oscuridad de las trampas que uno mismo se crea.

Es todo inútil, cierto. 

Y es inútil creer que esa inutilidad es la única verdad.

Hay una verdad para cada búsqueda de la propia inutilidad. 

Cambio

Cambiamos, si cambiamos el modo de ver, de vernos, de comprender.

Dejar de ser quienes somos, en frío, aterra, pero es lo que sucede a cada paso.

Sin cambio, sin visiones distintas, sin renovarnos, no hay nada. 

Una nada que sí aterra.

Abismo

El vértigo del papel en blanco, del día que empieza, la noche inacabable.

Comenzar es un eterno retorno a lo conocido, la lucha por evitar los mismos pasos, la necesidad de creer en lo nuevo, la realidad de que nada lo es.

Blanco y negro. Gris. 

El abismo de tener que iniciarlo siempre todo.

La maldición del tiempo.

El horror de las horas en blanco, de la página escrita, del día hecho.