Los años pasan, se escurren; lo vivido nunca es lo que se deseó; se mira atrás con recelo, insatisfechos por lo que se hizo, por lo que no se hizo. Se barajan todos los "y si hubiera", atascados en la certeza de lo hecho, bien o mal.
El tiempo no regresa, no permite nuevos intentos de vivir lo mismo.
Nos deja el recuerdo de lo que creemos que ocurrió, porque ni siquiera es lo que fue.
El tiempo es la cárcel de la que hay que escapar: solo encontré la imaginación.
El tiempo no regresa, no permite nuevos intentos de vivir lo mismo.
Nos deja el recuerdo de lo que creemos que ocurrió, porque ni siquiera es lo que fue.
El tiempo es la cárcel de la que hay que escapar: solo encontré la imaginación.
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