Nada nuevo

No hay nada seguro, lo que creemos tener no lo tenemos, lo que pensamos saber, no es tan cierto. La vida es insegura; agita, vapulea quita, da.
Todo es cambio. 
Esa seguridad cómoda que parece real, no lo es. Es espejismo.
Los cambios continuos son la único invariable. 
Lo que ahora es, no es.
Todo es distinto a lo soñado, planeado, vivido, y se ha vivir desde la incertidumbre de estar vivo.
Una puerta sin puerta que muestra, invariablemente, lo lejos que estamos de esa comodidad cotidiana que estalla en mil pedazos cada día. 
Unos más que otros.

Paz

Esa paz cuando tocamos lo intangible,
cuando escuchamos lo inaudible,
el canto del viento,
el murmullo de las hojas,
el baile del agua,
el moverse del mundo,
el girar de las estrellas,
el silencio de los astros,
el fondo del tiempo.
Esa paz cuando lo intangible nos toca.

Cerrar

Cerrar los ojos, relajarse, dejar ir al tiempo y tú en él. 

La soledad convocada se llena de ti, del instante. 
La mente libre ve lo que no vimos con los ojos abiertos distraídos por la vida, atareados en ella.
Ver lo que esa oscuridad ve sin que la luz ciegue.
La armonía de la soledad, el intento de comprender el absurdo de nuestro tiempo dentro del Tiempo. 

Lo hecho necesita ser deseado antes de hacerse.
Cerrar los ojos, escuchar, saber que solos estamos más cerca de todo. 

De nosotros.

Novedad

Andas, observas, piensas, perdiéndote en ti, mientras el cuerpo te lleva a donde vas. 

Llegas. Entras. 

Estás ahí, mucha gente nueva que apenas se habla, miran el móvil para no sentirse fuera de lugar, buscan lo conocido entre la novedad.

Nadie rompe el hielo a excepción de algunas palabras tímidas, vistazos rápidos, sonrisas breves. 

Pasa el tiempo. 

Situados, el entorno deja de ser extraño. 

Nos sentamos, hablamos, leemos, los pensamientos se comparten, las miradas menos esquivas. Las palabras fluyen, los móviles se apartan. 

Descanso. 

Encuentros, intercambios, probamos sabores nuevos, nos reflejamos en ojos que nos reconocen. Ya no somos extraños, los corrillos se agrandan, las conversaciones surgen. 

La noche llega. 

El día no se fue en vano.

Cárcel

Los años pasan, se escurren; lo vivido nunca es lo que se deseó. Se mira atrás con recelo añorando lo que hubiese sido, atascados en la certeza de la equivocación, aliviados al intuir que no todo se hizo mal.
El tiempo tiene eso, que no regresa, que amordaza cualquier intento de vivir lo mismo. Nos deja el recuerdo de lo que creemos que se hizo porque ni siquiera es lo que fue.
El tiempo, esa cárcel que nos atrapa desde que nacemos, y de donde hay que procurar un modo de escapar: solo encontré la imaginación.