Solo

La soledad no es estar solo, uno la encuentra en compañía también, a veces más que sin ella.
Las personas somos islas flotantes que nos acercamos unas a otras para crear continentes ficticios: cambiamos.
Hay islas que creen en la unidad eterna, en la geografía estática, hasta que se giran y comprueban que donde había una palmera ahora está el mar, donde estaba esa montaña hay arena.
Y no es malo. Ni es bueno. Es.
Lo terrible es creer en lo inmutable y no cambiar ni dejar cambiar.

Vacaciones imaginarias

 

Si pudiera pasar las vacaciones dentro de un libro o película, obra de teatro, serie, dibujos animados, una canción, si pudiera ser real lo que tantas veces imaginé real, sería aterrador y nada fácil de elegir: adónde ir, a cuál optar tras haber estado en todos y cada uno de los libros leídos, películas vistas o música disfrutada.

Porque ir a ellos no sería como siempre fui, siendo los personajes, sino yo: mis vacaciones en sus mundos. Repito, aterrador, y a la vez, estimulante, como todo lo terrorífico.

Sería estar ahí sin que se me notara, disfrutando su mundo sin romperlo, como dicen que se trastoca el futuro si vas al pasado y modificas algo.

Con esa libertad de no quedar entre las páginas me encantaría pasear por el patio de butacas, mezclarme con los espectadores, exigiendo que un escritor me dé sentido, consiga meterme en una obra, en la vida, ser Personaje en busca de autor: vacaciones de mí misma.

O tomaría prestada la Máquina del tiempo de H.G. Wells para ir más allá de ese mundo antipático y cruel de los Morlocks, y viajar a todas partes, o mejor aún, entrar en la TARDIS del Doctor Who y tener las vacaciones que de verdad querría, visitar los espacios en distintos tiempos: ir al Londres de Jack el Destripador, al Egipto de las Pirámides, a la Grecia de Homero, al Bagdad de Las mil y una noches, a la Venecia de Mann.

Y el último día de vacaciones lo prolongaría en Macondo, observando cómo trascurren Cien años de soledad.

 

 

Ser

Naces,
eres,
evolucionas
o no.
Creces,
serás,
recuerdas
o no.
Maduras,
fuiste,
piensas
o no.
Eres,
sabes,
recuerdas,
piensas,
has sido 
y serás.

Paz

Esa paz cuando tocamos lo intangible,
cuando escuchamos lo inaudible:
el canto del viento,
el murmullo de las hojas,
el baile del agua,
el moverse del mundo,
el girar de las estrellas,
el silencio de los astros,
el fondo del tiempo.
Esa paz cuando lo intangible nos toca.

De todo

Siempre se sabe, porque se sabe aunque uno quiera olvidar, que la vida no es algo seguro, ni estable, ni complaciente, que se gasta unas bromas crueles, que, a veces, disimula regalándote algo, como para mantenerte a raya, contento, azuzando la esperanza como si fuese amable y te mimara. 

Hasta que muestra su verdadera cara y viene a quitarte lo dado, añadiendo algún que otro daño colateral para crear mayor impacto en su demostración de aquí quien manda soy yo.
Y cuando se manifiesta de nuevo, tras la recuperación, o no, del  golpe anterior, uno ya sabe que ha de afrontar, cómo hacerlo, y sin demasiadas quejas, escabullirse en lo posible a ese mundo que, con suerte, ha aprendido a crear paralelo a la realidad que llamamos vida. 
Y a esperar. 

Todo pasa. De todo se puede hacer un universo.

Seguro

No hay nada seguro es lo único seguro.
Y esa inseguridad la manejamos 
con la cautela de los axiomas,
la apartamos de lo cotidiano
creando rutinas,
despistando certezas,
soñando despiertos,
porque todo puede pasar, 
lo mejor y lo peor,
ya que lo único seguro
es que no hay nada seguro.

Años

Los años pasan, se escurren.
Lo vivido nunca es lo que se deseó. Se mira atrás con recelo, añorando lo que se hubiese realizado y no se hizo, atascados en la certeza de haber errado.
El tiempo tiene eso, que no regresa, que amordaza cualquier nuevo intento de vivir lo mismo. 
Nos deja el recuerdo de lo que creemos que se hizo, porque ni siquiera es lo que fue.
El tiempo, esa cárcel que nos atrapa desde que aprendemos que nos gobierna, y del que hay que procurar un modo de escapar: solo encontré la imaginación.