Días, horas, años. Medidas de un tiempo finito, del nuestro, donde a veces parece estancarse y otras volar. Lo único que tiene en común es que es nuestro, es que somos en él. Estamos atrapados en ese transcurrir inexorable, sin capacidad para adelantar o atrasar ni un solo segundo, vivimos a su sombra, somos la memoria que seleccionamos de ese tiempo, esa cárcel que no querríamos que se abriera, porque cuando se termine, ignoramos adónde iremos, quienes seremos.
Los recuerdos de las horas que pasamos siendo nosotros son irreales, los modificamos al gusto.
El tiempo asignado es caprichoso, inestable en su consistencia.
Quizá somos lo que une un segundo con el siguiente del Tiempo dado. Quizá no somos ni eso.
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