A veces

A veces, te das de bruces con objetos del pasado que hacen que te encuentres con quien fuiste: cómo pude olvidar lo que olvidé.
El tiempo las gasta así.
Se te agolpa todo en un segundo, y sin terminar de reconocerte, te ves. 
Lo que fue imprescindible es lo que has encontrado ahora olvidado.

Ves tu yo de antes desde tu yo de ahora; lo que lees o miras o escuchas testifica que sí, que eras como ya no eres.

Trazos de lo que no es vienen a inundarte porque eres lo que ellos te gritan en silencio que fuiste.

Y ahí estás, de pie en tu presente, mirando tu pasado.

Tras otro

Día tras día tras día tras día....
Qué monótono suena el tiempo, 
lo único que tenemos.
Año tras año tras año tras año...
Hasta que se agoten, 
nos agoten.
Siglo tras siglo tras siglo...
Solo vivimos entre un trocito de uno, 
nuestros días no son tantos 
por muy monótonos que parezca vivirlos
uno tras otro tras otro tras otro.

Para un verano criminal

 Para quien quiera, desde donde quiera.

Sobra

No hay tiempo. Sobra tiempo. 

No hago porque luego me pongo. Me pongo pero no me pongo, todo distrae. 

Imagino lo que haré mientras no hago. Hago lo que no imaginé, lo imaginado se resiste, lo real no le llega ni a las suelas. Es lo que hay.

No animan, no ayudan. Ayudan y animan cuando no se necesita porque se consiguió, porque se abandonó. Porque ya no importa.

Buscas, haces, rehaces, encuentras, o eso creías. Sigues, paras, miras, vuelves a buscar. No hay. Hay todo.

La vida sigue viviéndose independiente a cómo la vives o vivirías o viviste. Los recuerdos la mantienen viva. Tus recuerdos, los mentirosos.

Y mientras tanto hay tiempo, porque creemos que aún sobra.

Estoy aquí

Estoy aquí. 

Ese es el grito que damos todos: Estoy aquí y ha de tener sentido.

Ese sentido lo buscamos con lo que sea que nos convenza de que vivimos, soñamos, avanzamos, existimos. 

Queremos que nos vean, nos sientan, nos reconozcan lo que hacemos con ese estoy aquí; ha de tener sentido.

Aunque ignoremos que gritamos, lo hacemos, a cada segundo, a cada intento, a cada fracaso, sobre todo, a cada fracaso.

Gritamos alto, no claro, estoy aquí, con lo que ha de tener sentido.

Y si no lo tiene, hemos de dárselo, imaginar que vivimos como si viviéramos.

Estamos aquí: ha de tener sentido.