Cuando más duele
más añoras lo que ahora daña,
lo que, cuando no lo hacía,
ni sentías que te hacía feliz;
solo lo entiendes cuando duele,
cuando ya no está,
cuando sabes lo que no sabías:
que antes no dolía porque eras feliz.
martes, 30 de julio de 2019
martes, 23 de julio de 2019
Cuando
Cuando no queden ni las palabras,
porque ni expresan ni consuelan,
porque ya no te acercan a ti
ni a otros,
porque olvidaron significar algo,
porque se dejaron morir.
Cuando ni las palabras queden,
desapareces.
martes, 16 de julio de 2019
Ecos del recuerdo
El eco de un recuerdo,
fantasma borroso
que refleja lo que no fue,
que muestra, transparente,
lo que quisimos que fuese.
Los ecos del pasado
permanecen,
retumban contra la memoria
expandiéndose,
astillándose
se nos clavan en la ilusión
de lo que fue,
de lo que queremos que sea
vivido y recordado.
Ese eco imaginario
que nos recorre
esperando su momento
de volver a ser
el eco de un recuerdo.
martes, 9 de julio de 2019
Somos
Somos lo mismo,
ese temor a no ser,
esa torpeza de ser.
La búsqueda de algo,
de alguien
que nos dé sentido,
la decepción del desencuentro,
de la realidad contra los sueños.
Somos lo mismo,
somos el equilibrio
entre lo que queremos
y lo que obtenemos,
entre la desesperanza
y las ganas de ser en
esa vida que nadie quiso,
que tenemos.
Somos lo mismo
por tener que ser.
jueves, 4 de julio de 2019
Cursos para todos
Me dicen que diga que os avise que doy cursos desde Fuentetaja de Escritura Creativa online.
Que son para el mundo entero, que tratan de palabras y de cómo componerlas, de mostrar, a quien quiera quererlas, cómo hacerlo.
Me dicen que diga que quien quiera aprender a vivir entre mundos creados, me busque ahí, en su página, y yo tendré el placer de leeros también a vosotros.
Eso me dicen que diga.
Y eso he dicho.
https://fuentetajaliteraria.com/categorias/categoria/talleres-en-internet
martes, 2 de julio de 2019
Fragmento de En esa delgada línea
Era una tienda
difícil de ver; a pesar de estar a la vista, se camuflaba entre los
bajos brillantes de los puestos del mercado: frutas, verduras,
pescados sumergidos en hielo, carnes colgantes, especias, frutos
secos, panes, pastas, hilos, telas, bebidas, refrescos, cacerolas,
sartenes, cazos de mil tamaños, alpargatas. Un batiburrillo de
olores, colores, sensaciones, gentes, voces, murmullos, sonidos,
ecos. Ese torbellino especial que se da cuando se vende y se compra;
la competencia por atraer la atención de lo que se expone, el
cuidado para elegir bien lo que se quiere, el deambular de los
curiosos que distraen su ocio interesándose por todo y por nada.
Como yo mismo, que me paseaba en días de mercado para sentirme parte
de ese ajetreo ancestral de encuentros, deseos, novedades, noticias y
frustraciones.
Entre ese
barullo, chocaba la tienda oscura, polvorienta, que parecía
clausurada a simple vista, hasta que uno se asomaba a lo que debía
ser su escaparate, con cautela, por lo sucio del cristal, donde si
tenías la paciencia de enfocar adentro el tiempo necesario para
habituar la vista a la negrura, se veían varios animales disecados
esparcidos por aquí y allá: un águila en una mesa, varios gatos
sobre una tarima, telas, pieles, bártulos extraños, bramante,
botes, y lo más sorprendente: un oso negro sentado en el sofá,
debajo de un rótulo que mejor estaría afuera, donde se leía:
Taxidermista.
Cada semana que
iba, tras fijarme mucho, notaba ligeras variaciones: un gato cambiado
de posición, los botes menos llenos, las herramientas desubicadas,
el oso más inclinado en su sofá. Jamás vi ni al dueño ni a los
clientes. Me gustaba porque parecía que el tiempo ahí se llenaba de
polvo, estancado, como si dentro el reloj marcase una pauta distinta,
más lenta, más eterna.
Pasaba el rato
manchándome la frente contra ese escaparate, imaginando cómo sería
preservarse de las horas; igual ahí, todo era como a cámara lenta,
alargando la vida, creando un hueco donde nadar contra los minutos.
Dos ritmos diferentes. Puede que los animales no estuviesen
disecados, sino vivos, esa quietud aparente era el resultado de esa
escisión de la pauta del tiempo.
Lo
incomprensible entonces sería la presencia del águila y el oso: qué
hacían ahí; se me ocurrió que era una zona de naufragio, donde la
resaca acercaba los restos de animales y objetos que zozobraron en el
tiempo, saliéndose de él indefensos, arrastrados por la corriente
temporal, arrojados a esta orilla que es la tienda sin horas.
Eso explicaría
tanto lo de su camuflaje, inmutabilidad y ausencia de realidad, como
lo absurdo de su contenido.
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