Años nuevos

Un año que cierra y abre calendarios.

Aunque cada día comienza uno nuevo, cada día se ha dado un giro completo alrededor del sol.

Un día es como un año concentrado. 

Vivir sus horas, vivir sus meses. Vivirlos.
Buen año nuevo, buen día nuevo.

No poder

Querer vivir

y no poder.

No poder

por estar vivo.

Querer llegar

y no poder.

No poder

por estar en camino.

Querer parar

y no poder.

No poder 

para estar vivos.

Solos

Paso a paso, con la vista puesta en lo lejanía, mirando lo que hay cerca, lo que dejamos atrás, recorremos segundo a segundo lo que será inamovible.

Andamos solo una vez. 
Y solos. 
No pueden decirnos por dónde hemos que andar, nadie lo sabe: ni los que lo indican ni nosotros. 

Caminamos sobre lo que aprendimos, sobre nuestro error o acierto, elegimos ser o dejarnos llevar; andar o parar; seguir para no parar, porque aunque paremos, la vida sigue y no debería ir sola. 

Las expectativas del camino son señuelos, espejismos, realidades. 

Es difícil acompasar el ritmo de los sueños a lo real, acompasarnos al paso de un camino hecho de tiempo. El nuestro.

Sueños

Los sueños sueños son,
y son lo que soñamos
para no despertar al despertar,
para no romperlos,
para que esos sueños
sean sueños despiertos,
para que los días
no se oscurezcan
sin ellos.

Eres

De un espacio a otro no hay tanto.

En el traslado te llevas contigo, solo cambia el escenario. 
Eres más tú fuera de tu propio ámbito, un tú que no conoces, que te pone a prueba, que ha de crear nuevas rutinas.
A ti no te dejas, solo abandonas, por un tiempo, al que vive cómodo.
Ir de un lugar a otro, llegar, situarte en él, soñar con el siguiente, lejos de todo, menos de ti mismo, es irse sin irte.

Crear

Uno construye, otro lo destruye. 
Así van las cosas. A cualquier nivel.
Es la iniciación del niño al mundo adulto: ha de dejar la ingenuidad atrás, aprender a defenderse, a entender que, a pesar de que te destruyan, has de ser más fuerte y seguir creando. 
Que, aunque vengan a destruir, nunca han de destruirte.

Cimas

Un artista llega a la cima de su creación cuando domina la esencia: un pintor, un cuadro en blanco; un escritor, una frase que contenga universos; un músico, un acorde que condense la música de las esferas. Cuando lo que creas roza la Nada que vislumbra el Todo. 
Quizá el recorrido valga la pena, porque no se vuelve al mismo punto, se ha dado la vuelta al propio universo, y si se parte sin nada para regresar con nada, no se puede negar lo mucho que se vio de todo.
Puede ser que la búsqueda de uno mismo, de la vida, a través de la disciplina elegida, nos lleve de la ilusión de crear, a la certeza de haber creado. 

Depende

Unos días uno se siente invencible, otros vencido.
El día se desenfoca, o se enfoca tan bien, que duele de lo nítido. 
Lo que miramos permanece igual, lo que varía es nuestra mirada.
Somos quienes ponemos o quitamos voz. Nos contamos o silenciamos. 
Puede que eso haga de nosotros unos invencibles vencidos. 
O unos vencidos invencibles. 

Depende del día.

Hay veces

Hay veces que se vive fuera de la vida, una vida donde se observa la Vida, no se es activo, solo testigo de cómo la viven los demás. 
Una mirada atenta a esas acciones de las que, por un motivo o por otro, no se forma parte. 
Estamos quietos, nos movemos como fantasmas, comprobando cómo las personas evolucionan. 
Vemos, desde esa barrera, cómo se mueven esas piezas vivas en el tablero, deducimos las partidas, anticipamos las jugadas y acertamos porque no somos parte del tablero, observamos, no somos visibles pero sí reales.
Somos un juego cerrado.
Vidas vistas tras el velo de la inacción. 
Observar nos acerca a comprender lo imposible; el dudoso privilegio de no ser siendo.

Normal

No hay normalidad normal.

Somos distintos

a cada año

a cada minuto.
Somos las variaciones
de nosotros mismos.

No hay normalidad 

que no sea anormal.

Nos toca

Nos toca vivir porque estamos vivos.
Vamos y venimos, buscamos.

A veces, jamás lo encontramos.
Somos iguales, queremos lo mismo.
Somos diferentes en cómo queremos lo mismo.

Diferencias que nos hacen iguales. Vemos las cosas distintas a lo que son.

Creo que las cosas ni son. Solo las vemos y las imaginamos y nos contamos, 

porque estamos vivos y nos toca vivir.

Atado

Uno va viviendo
atravesando los días,
agarrado a las ilusiones,
luchando contra esa misma vida
que va viviendo
atrapado en un cuerpo,
esclavo de una mente
de la que no puede salirse
ni comprender más allá
de esa vida que va viviendo.

Y

Y esperas y no hay nadie, 
no hay respuesta.
Y quieres y nadie ofrece, 
nada encuentras.
Y deseas, y lo deseas todo
donde no hay nada.
Y sueñas porque es libre
y es lo que aún queda.
Y cuando ya no esperas
ni quieres, ni deseas,
entonces vienen todos
deseando que les des
que les esperes
que les sueñes.
Todo siempre tarde,
a destiempo, 
a remolque de lo soñado.

En sueños

Vivimos en sueños una vida

más vívida que la vivida,

más real en su irrealidad,

más coherente en su confusión.

Nos indican lo imposible

mostrando lo posible.

Sentimos y vemos y somos,

nos reconocemos siendo otros.

Recordamos lo soñado

sin acordarnos de lo que soñamos.

Vivimos una vida en sueños.

La esperanza

La esperanza, lo único que quedó cuando Pandora abrió su caja tras escaparse de ella todos los males.

Es un arma de doble filo, buena porque ayuda a imaginar que mañana será mejor, y mala por lo mismo.

Es como una zanahoria atada al final de un palo al que seguir para no alcanzar nunca, te hace ir hacia adelante, aunque no haya motivo, aunque jamás puedas conseguir lo que crees que tienes delante. 

Esa zanahoria es tan imposible de obtener como la luna.

Pero seguimos ahí, intentándolo, caída tras caída, decepción tras decepción, siempre tras ella. 

La esperanza es inalcanzable siempre, aunque la alcances. 

Porque cuando consigues llegar a la meta, si lo consigues, compruebas que hay más, surge otra zanahoria delante.

Cuidado con lo que desees debería ser el antídoto a ese desear lo imposible, pero para nada.

Ir tras la esperanza con esperanza es lo único que queda cuando no queda nada  más.

Puertas

Detrás de una puerta hay otra que abres y que da a un pasillo largo y eterno que comienzas a recorrer, las piernas se cansan pero la mente insiste y no las deja flaquear, las distrae pensando en cualquier cosa, y cuando menos te lo esperas, cuando ya iban solas, llegas al final de ese interminable corredor donde quizá hayan transcurrido años, siglos mientras lo recorrías. Te encuentras con que hay otra puerta. La intentas abrir pero no cede. Estás un rato maniobrando el pomo y hasta la golpeas con el cuerpo, pruebas con los insultos, pero no hay caso: no se abre. Miras a tu alrededor pero solo están las paredes que crean el pasillo por donde viniste. Se te pasa por la mente regresar. Los pies aún duelen, la mente rechaza la idea. Te sientas, después de haber intentado de nuevo abrir la puerta que impide que avances. Puede que hasta caigas en un duermevela que te sumerja en la sensación lejana de que habías abierto una puerta que conducía a otra y que esta daba a un pasillo kilométrico que terminaba a su vez en una puerta cerrada donde te acurrucabas a soñar.

Al segundo

Cada época tiene sus cadenas.
Un eslabón de esta es ir retransmitiendo al segundo cómo vivimos, Se envían y se ven fotos como para montar millones de vidas distintas, aunque iguales: encuentros, comidas, anécdotas, lugares, logros, bromas. 
Somos testigos de cada paso, cada estado de ánimo, cada evento. 
Nos bombardean y contraatacamos bombardeando, no podemos quedarnos atrás o dejaremos de existir.
Convertidos en personajes de nuestra propia ficción diaria, nos vemos viviendo, nos reducimos a fotos, porque parece que recordar lo que vemos desde nuestros ojos, ya no sirve: debemos vernos viéndonos mientras nos ven.

Viviendo

Uno va viviendo,
atraviesa los días
agarrado a las ilusiones,
lucha contra esa vida
que va viviendo
atrapado en un cuerpo
esclavo de una mente
de la que no puede salir
ni comprender más allá
de esa vida que va viviendo.

De golpe

Si miramos de una vez cualquier todo, pierde individualidad; se convierte en una masa sin detalles.
Hay un dicho: si alguien pudiese ver cómo será su vida de golpe, se suicidaría.
Normal. 

Es un todo, una amalgama sin detalles, la condena de recorrer las horas ya vividas, hechas. Irreversibles.

Y quizá por eso nadie tiene ese don, porque el ir despacio, segundo tras segundo, sin saber lo que sucederá en el siguiente, nos da el ánimo o engaño o esperanza de que existe el cambio, porque todos queremos que el minuto que precede al eternamente presente, sea mejor.
No es agradable vernos esas horas, ese futuro, empaquetado, inamovible, estancado. 

Es mejor desmenuzarlo, pasarlo de puntillas sin romper la ilusión de que no es un bloque, sino que está compuesto por miles de fracciones interesantes

Detrás

Intentamos dejar algo detrás de nosotros, una huella que perdure, un intento de que sirva, que lo que pensamos se materialice en ideas móviles, compartidas, como si así, trocitos nuestros se esparcieran y completaran, junto a otros, un trazo mayor.
Lo que somos es lo que hacemos, lo que pensamos podría convertirse en actos, por lo tanto, en nosotros.
Si pudiéramos lanzarnos al viento llegando a los cuatro puntos cardinales, sería como si cumpliéramos un poco con la necesidad que tenemos de trascender, de sentir que nuestra vida no es completamente irrelevante ni vacía. 
Si somos porque hacemos, mejor hacer algo con lo que somos.

Cárcel

Los años pasan, se escurren; lo vivido nunca es lo que se deseó; se mira atrás con recelo, insatisfechos por lo que se hizo,  por lo que no se hizo. Se barajan todos los "y si hubiera", atascados en la certeza de lo hecho, bien o mal.
El tiempo no regresa, no permite nuevos intentos de vivir lo mismo. 
Nos deja el recuerdo de lo que creemos que ocurrió, porque ni siquiera es lo que fue.
El tiempo es la cárcel de la que hay que escapar: solo encontré la imaginación.

Verano

Alejarse de la rutina entre otras rutinas.

Buscarse siendo otro en otras zonas, 

otros tiempos, 

otras luces, 

otros días.

La necesidad de cambiar lo de siempre

por lo que sea que no lo sea, 

rutina,

horarios, 

pensamientos.

Desubicarnos en medio de lo desconocido,

ponernos a prueba alejados de lo conocido,

intentar no ser los de siempre

entre nuevas luces,

nuevos días,

nuevos tiempos.

Presente

El presente es lo que no vivimos, soñando lo que haremos o revisando lo que hicimos. 

Los sueños delante, la nostalgia atrás.
Las palabras lo unen, nos dictan lo que es, lo que fue, lo que será, lo que se desea ser.
Nosotros siempre en otra parte, lejos de lo que pasa.
Solo reconocemos lo que vivimos cuando se vivió, cuando son recuerdos.
Vivimos sin ver lo que vivimos, ocupados en soñar, en recordar.  
El presente no suele estar presente hasta que pasó.

No sabemos

El tiempo se escapa, 

teje sin destejer,
aúlla en silencio

sin mirar atrás.
El tiempo nos mide,
lo tenemos sin tenerlo,
se va antes de llegar,

por no saber 

vivirlo a tiempo.

Sueños

Los sueños sueños son,
y son lo que soñamos
para, al despertar,
no despertar demasiado,
no romperlos del todo,
para que esos sueños
sean sueños despiertos,
y que los días
no se oscurezcan
sin ellos.

Irse sin irse

De un espacio a otro no hay tanto.
En el traslado te llevas contigo, solo cambia el escenario. 
Eres más tú fuera de tu propio ámbito, un tú que no conoces, que te pone a prueba, que ha de crear nuevas rutinas.
A ti no te dejas, solo abandonas, por un tiempo, al que vive cómodo.
Ir de un lugar a otro, llegar, situarte en él, soñar con el siguiente, lejos de todo, menos de ti mismo, es irse sin irte.

A veces

A veces, te das de bruces con objetos del pasado que hacen que te encuentres con quien fuiste: cómo pude olvidar lo que olvidé.
El tiempo las gasta así.
Se te agolpa todo en un segundo, y sin terminar de reconocerte, te ves. 
Lo que fue imprescindible es lo que has encontrado ahora olvidado.

Ves tu yo de antes desde tu yo de ahora; lo que lees o miras o escuchas testifica que sí, que eras como ya no eres.

Trazos de lo que no es vienen a inundarte porque eres lo que ellos te gritan en silencio que fuiste.

Y ahí estás, de pie en tu presente, mirando tu pasado.

Tras otro

Día tras día tras día tras día....
Qué monótono suena el tiempo, 
lo único que tenemos.
Año tras año tras año tras año...
Hasta que se agoten, 
nos agoten.
Siglo tras siglo tras siglo...
Solo vivimos entre un trocito de uno, 
nuestros días no son tantos 
por muy monótonos que parezca vivirlos
uno tras otro tras otro tras otro.

Para un verano criminal

 Para quien quiera, desde donde quiera.

Sobra

No hay tiempo. Sobra tiempo. 

No hago porque luego me pongo. Me pongo pero no me pongo, todo distrae. 

Imagino lo que haré mientras no hago. Hago lo que no imaginé, lo imaginado se resiste, lo real no le llega ni a las suelas. Es lo que hay.

No animan, no ayudan. Ayudan y animan cuando no se necesita porque se consiguió, porque se abandonó. Porque ya no importa.

Buscas, haces, rehaces, encuentras, o eso creías. Sigues, paras, miras, vuelves a buscar. No hay. Hay todo.

La vida sigue viviéndose independiente a cómo la vives o vivirías o viviste. Los recuerdos la mantienen viva. Tus recuerdos, los mentirosos.

Y mientras tanto hay tiempo, porque creemos que aún sobra.

Estoy aquí

Estoy aquí. 

Ese es el grito que damos todos: Estoy aquí y ha de tener sentido.

Ese sentido lo buscamos con lo que sea que nos convenza de que vivimos, soñamos, avanzamos, existimos. 

Queremos que nos vean, nos sientan, nos reconozcan lo que hacemos con ese estoy aquí; ha de tener sentido.

Aunque ignoremos que gritamos, lo hacemos, a cada segundo, a cada intento, a cada fracaso, sobre todo, a cada fracaso.

Gritamos alto, no claro, estoy aquí, con lo que ha de tener sentido.

Y si no lo tiene, hemos de dárselo, imaginar que vivimos como si viviéramos.

Estamos aquí: ha de tener sentido. 

Ser

Intentamos dejar algo detrás de nosotros, una huella que perdure, un intento de que sirva, que lo que pensamos se materialice en ideas móviles, compartidas, como si así, trocitos nuestros se esparcieran y completaran, junto a otros, un trazo mayor.

Lo que somos es lo que hacemos, lo que pensamos podría convertirse en actos, por lo tanto, en nosotros.

Si pudiéramos lanzarnos al viento llegando a los cuatro puntos cardinales, sería como si cumpliéramos un poco con la necesidad que tenemos de trascender, de sentir que nuestra vida no es completamente irrelevante ni vacía. 

Si somos porque hacemos, mejor hacer algo con lo que somos.

Esa paz

Esa paz cuando tocamos lo intangible,
cuando escuchamos lo inaudible:
el canto del viento,
el murmullo de las hojas,
el baile del agua,
el moverse del mundo,
el girar de las estrellas,
el silencio de los astros,
el fondo del tiempo.
Esa paz cuando lo intangible nos toca.

Reseña de Eduardo Boix de Sombras para el Diario de Alicante. Gracias

Gracias, Eduardo, por la reseña en el suplemento de Artes y Letras del Diario de Alicante.

https://www.casadellibro.com/libro-sombras/9788418183492/12452179?gclid=Cj0KCQjwmuiTBhDoARIsAPiv6L-GcDNgrXUcG6Lu0-vnYN5jmFxBnpjk_zZNQYAODqrXdzNapJ2_ng8aAn5oEALw_wcB

Presente

El presente es lo que no solemos vivir, más pendiente de lo que haremos o hicimos. 

Ponemos los sueños en los minutos más allá y la nostalgia en los de más atrás.
Las palabras son las que lo unen todo, las que nos dictan lo que es, lo que fue, lo que será, lo que se quiere que sea.
Y nosotros en medio del presente que nos vive sin hacerle caso, siempre en otro tiempo.
Solo reconocemos lo que vivimos cuando se vivió, cuando son recuerdos.
Mientras, vamos viviendo lo único que no vemos, hasta que no es. 
Es lo que tiene el presente, que no suele estar presente hasta que no pasa.

A pesar

Esa insatisfacción vital.
Ese bordear el vacío
para no caer,
para cegarse,
para creer que no es,
que no está,
que somos sin él
a pesar de él.

Deseo

Vivir tu ausencia,
ese dolor anunciado
desde el primer encuentro.
Ese saber que todo acaba
porque empieza.
El espejismo que entre dos
nace para olvidar
que, aunque se desee,
el deseo no vence al deseo
de jamas vivir tu ausencia

Resurgir

¿Qué siente el fénix cuando arde?
Me pregunto si sabe que renacerá, o si, por el contrario, se abandona, casi agradecido, a las llamas porque ya hacía tiempo que estaba débil, apagado, apático, triste, al comprobar sus plumas mustias, opacas, cerca del final.
No sé si cada vez que ese fuego interno lo reduce a cenizas le duele, o lo espera con el ansia de la renovación.
Qué animal más extraordinario, renacer de sus cenizas, resurgir de su propia decadencia, levantar el vuelo aún más fuerte que antes de morir abrasado por una llama que no quema, renueva.
Pero... ¿y si no lo sabe? Qué espantoso tiene que ser sentirse arder, no entender ni de dónde salió el fuego, ni por qué lo envuelve. Impotente protagonista de un proceso ancestral que lo reducirá a un polvillo gris. A nada. Pero no para él.
Cómo será cuando cada una de esas cenizas se busquen para unirse, recuperando la energía, la forma, la belleza imperfecta de la vida.
Desde lo inerte surgirá con más fuerza, más libre, porque ha vencido a la muerte. Otra vez.
Bella metáfora, bonito consuelo. O terrible maldición: depende de saber si el fuego te consume o te libera.

Infancia

Detrás de una puerta hay otra que abres y que da a un pasillo largo y eterno que comienzas a recorrer, las piernas se cansan pero la mente insiste y no las deja flaquear, las distrae pensando en cualquier cosa, y cuando menos te lo esperas, cuando ya iban solas, llegas al final de ese interminable corredor donde quizá hayan transcurrido años, siglos mientras lo recorrías. Te encuentras con que hay otra puerta. La intentas abrir pero no cede. Estás un rato maniobrando el pomo y hasta la golpeas con el cuerpo, pruebas con los insultos, pero no hay caso: no se abre. Miras a tu alrededor pero solo están las paredes que crean el pasillo por donde viniste. Se te pasa por la mente regresar. Los pies aún duelen, la mente rechaza la idea. Te sientas, después de haber intentado de nuevo abrir la puerta que impide que avances. Puede que hasta caigas en un duermevela que te sumerja en la sensación lejana de que habías abierto una puerta que conducía a otra y que esta daba a un pasillo kilométrico que terminaba a su vez en una puerta cerrada donde te acurrucabas a soñar.

Esa paz

Esa paz cuando tocamos lo intangible,
cuando escuchamos lo inaudible:
el canto del viento,
el murmullo de las hojas,
el baile del agua,
el moverse del mundo,
el girar de las estrellas,
el silencio de los astros,
el fondo del tiempo.
Esa paz cuando lo intangible nos toca.

Pasos

Paso a paso, pie tras pie, mirando a lo lejos, fijándonos en lo cercano, a veces, girando para echar una última ojeada a lo que dejamos atrás, recorremos segundo a segundo lo que será inamovible.
Y solo una vez. 
Y solos. 
Que nadie venga a decirnos que es ahí o allá donde tenemos que pisar, porque nadie lo sabe, ni los que nos lo indican, ni nosotros. Solo andamos dependiendo de lo que vamos aprendiendo o acumulando, será nuestro error y nuestro acierto, ser o dejarnos llevar; andar o parar; quejarnos o no hacer demasiado caso, el justo, el necesario para no parar, porque aunque nos dejemos caer, los segundos siguen, aunque nos detengamos el tiempo no lo hace. La vida sigue sin nosotros. Y no debería ir sola, las expectativas del camino son a veces el mismo lastre, otras el motor. Qué difícil acompasar el ritmo de los sueños, realidades, desilusiones y esperanzas al paso de un camino hecho de tiempo. El nuestro

Ahora

El presente es justo lo que no solemos vivir; estamos más pendiente de lo que haremos, o hicimos. Ponemos los sueños en los minutos más allá y la nostalgia en los de más atrás.
Las palabras son las que lo unen todo, las que nos dictan lo que es, lo que fue, lo que será, o al menos, lo que se quiere que sea.
Y nosotros en medio, en ese presente que es lo que nos hace vivir y al que no hacemos caso, siempre en otra parte, lejos de lo que pasa.
Solo reconocemos lo que vivimos cuando ya se vivió, cuando son recuerdos que vale la pena recordar.
Mientras, vamos viviendo lo único vivible, lo único que no vemos hasta que pasa, lo que, aunque nos dé pie a soñar, ni vemos.
Es lo que tiene el presente, que no suele estar presente hasta que no pasó.

Esperar

No actuar. Esperar.
A veces, hay que saber darle tiempo a las acciones emprendidas, dejar de ir de un lado para otro. Con ese ajetreo no se acelera nada, en todo caso, hasta se tiene la sensación de ir más lento.
Esperar, no amontonar acciones.
No es posible, muchas veces, cerrar lo empezado, terminar como uno quiere lo que quiere. Es complicado y difícil tener que sentarse y esperar. Esperar a lo que se hizo y se empujó desde la cima de la ladera, baje rodando solo, y que alguien, al otro lado, lo reciba, lo sepa entender y lo complete. Los proyectos, igual que nosotros, dependen de muchos factores.
No se puede hacer todo, ni ser todos, ni pretenderlo todo.
Aunque se quiera.
No se puede.
Actuar, esperar, desear, soñar. Vivir.

Hay veces

Hay veces en las que se vive fuera de la vida, una suerte de vida donde se observa la Vida, no se es activa; solo testigo de cómo los demás la viven. Una mirada atenta a esas acciones en las que por un motivo u otro no se forma parte. Quieta, te mueves como un fantasma corpóreo, comprobando cómo las personas van evolucionando, dando vueltas y recorriendo trechos, ilusionándose ante esas acciones realizadas que darán lugar a hechos creados desde ellas. Y ves, desde esa barrera, la evolución del tablero vital de esas piezas vivas. Y deduces las partidas, anticipando jugadas, finales, rodeos. Y aciertas porque no estás en él, no eres parte integrante del tablero, solo una pieza invisible que observa, entremezclada entre ellos, visibles y reales, lo que acabará siendo un juego cerrado. Lo que ahora solo es un movimiento tras otro. Vidas vistas tras el velo de la inacción. Solo así se logra comprender lo imposible; el dudoso privilegio de no ser siendo.

Imaginación

Los años pasan, se escurren; lo vivido nunca es lo que se deseó; se mira atrás con cierto recelo, añorando lo que se hubiese realizado mientras se barajan esos "si hubiera..", atascados en esa certeza de equivocación, aliviada al intuir que no todo se hizo mal.

El tiempo tiene eso, que no regresa, que amordaza cualquier nuevo intento de vivir lo mismo. Nos deja el recuerdo de lo que creemos que se hizo, porque ni siquiera es lo que fue.
El tiempo, esa cárcel que nos atrapa desde que aprehendemos que nos gobierna, y del que hay que procurar un modo de escapar: solo encontré la imaginación.

Silencio

El silencio es un estado difícil de conseguir, en la ciudad casi imposible, ni en las horas más entradas de la noche, donde los camiones de riego van avanzando despaciosamente mojando el asfalto, limpiando las calles del día, del ajetreo. O pasos que resuenan con fuerza por el eco de la luna. O algún que otro grito alcoholizado.
En la propia casa, el silencio está roto por miles de ruidos, crujidos, vecinos que se acuestan tarde, el disparador de la luz del rellano, el goteo de un grifo.
El campo, por mucho que se piense lo contrario, es aún más ruidoso; todos esos animales nocturnos que reviven con la negrura bajo el fresco sin sol, son de lo más escandalosos e inquietantes; ese ulular, gruñido, croar o rascar. Esos pasos suaves, nerviosos, de algo que no ves pero sientes recorrer al lado.
Y el viento, el viento que suena a través de los árboles de día y noche, que cuando encuentra oquedades canta, como cuando se mete juguetón entre botellas o agujeros entre piedras, dependiendo de la zona.
Y lo que más escándalo hace: el propio silencio; que zumba con ese sonido suyo, cuando nada viene a molestarlo y él mismo se anula.

Arrasando

Cristales rotos, crujir de hierros, paisajes fuera de foco. Niebla oscura que impide respirar, luces negras que apagan y ciegan.

No hay nadie, ¿quién podría haber? No hay nada, ¿qué querría ser?
Tumbados, yacentes, restos de lo que vivió, humanos que fueron, sueños que alguna vez se soñaron, ahora desperdigados, inmóviles, imprecisos, completamente inertes, pedazos de lo que fue y ya no es.
Entre ellos, aún a pesar de ellos, a través de ellos, encima y debajo, algo se mueve, se moverá, irá y vendrá, la desolación solo lo es si existe el contraste de la luz, la vida, la esperanza, los ojos que ven y no que miran, rebelión sin causa, causas sin causa, casualidades y causalidades, azar espantoso en todo, la incapacidad para ajustar y reajustar parámetros, variables, sonidos, palabras que se escapan y vuelan solas.
Ante una maraña, un caos, una mezcolanza imposible de discriminar, un tinte, una pátina, un tono, un ambiente del color de las telarañas
negro transparente, gris tupido, realidades inflamables, horrores a flor de piel, desgarros sin tejido, hilos sin color.
Almas sin sus luces, sin compañía ni en filas, árboles que no lo son porque nunca lo fueron, rastrojos agostados en forma de copa, nada.
Inmersión en un paraje, el único que a veces se presenta, el que nadie quiere pisar, el repudiado, donde el mundo respira con asma, ese lugar, existe. Y visitarlo es obligado. Y posar la planta del pie sangrante necesario. Y abrir los ojos cerrados imprescindible, y llorar. 
Y angustiarse. Y suplicar. Y desbocar. Y no ver un final ni un principio ni un medio. Y no ver. Y ver que no hay nada que ver.

A otra cosa

En un mundo sobre informado pocos se informan. 

Se picotea, se dejan llevar, se asombran de lo que asombra a muchos,  se hacen cruces de lo que todos dicen que es para hacerse cruces.

Pocos van más allá de donde van todos.

Noticias repetidas cada vez de un modo, sacadas de contexto, con instrucciones para comprenderlas, que varían dependiendo de quién las instruya.

Ahora todo es histórico o imprescindible o condenable o de aplauso. 

Y casi todo dura menos de un día: lo histórico no marca historia, lo imprescindible pasa al olvido, lo condenable puede ser de aplauso, y lo vitoreado, condenado. 

Todo cambia. Nada permanece. Se cumple perfectamente la ley del Devenir, aunque algo distorsionada.

El trabajo de encontrar los propios argumentos no es noticia.

Ni el esfuerzo que no busque aplausos urgentes, de los que no tienen eco, porque lo alabado no dura, deja de ser nada más ser.

El excedente de información no informa, y el trabajo de informarse no vale la pena, ¿para qué?, en seguida se pasa a otra cosa.

Nada

Nada hay más seguro
que ese cambio constante,
que inconstantemente, 
late bajo la rutina
que no lo es,
que solo lo aparenta,
porque nada hay tan seguro 
como que nada es seguro.

Unos más que otros

No hay nada seguro, lo que creemos tener no lo tenemos, lo que pensamos saber, no es tan cierto. La vida en sí misma es insegura. Nos agita y vapulea quitándonos y dándonos lo que ni imaginamos, todo es cambio: hemos de adaptarnos. Esa seguridad cómoda que como espejismo nos parece real, no lo es.

Nada bajo el sol lo es.
Los cambios continuos es la única variable inamovible. Lo que ahora es, no lo será un día cuando abramos los ojos y veamos que todo es distinto a lo soñado, planeado, vivido, y a pesar de eso, se ha de seguir, desde la incertidumbre de estar vivos.
Una puerta sin puerta que nos muestra, invariablemente, lo lejos que estamos de esa comodidad cotidiana que estalla en mil pedazos cada día. Unos más que otros.

Fantasmas

Hay preguntas incontestables que seguimos haciéndonos desde que comprendimos que no somos eternos.

Una de ellas, es qué sentirá un suicida, por qué adelanta su final, hasta qué punto se arrepiente cuando ve que no hay remedio por haberse despedido de sí mismo antes de hora.
Los mitos y elucubraciones que se han acumulado a lo largo de la historia sobre ese momento entre la vida y la muerte son muchas y la mayoría hermosas, esa despedida, de un estado al otro, leyendas inmortales. 

La de Caronte y su barca donde ponemos monedas sobre los párpados del muerto para que pueda pagar el peaje. 

O incinerar el cuerpo para que el humo llegue mejor al Otro Mundo. 

Enterrar los restos con todos sus bienes y mascotas para que no esté solo cuando despierte en la otra orilla. 

La luz que dicen ver al final de un túnel los que murieron sin morir. 

La proyección de la vida que se vivió un segundo antes de dejarla atrás, pero esta vez, con sentido.
Es como si creyéramos que en esos segundos en los que todavía no morimos, pero ya no vivimos, nos dieran la clave: saber antes de desaparecer, o saber que nunca dejaremos de recordarnos. 

Una última concesión a nuestra capacidad humana de ser uno mismo. La que nos da miedo perder en la Nada.
Seguro que alguno se niega a dar el paso, que sienta que aún pertenece al otro lado, que la vida le llame más que lo hace la muerte. 

Puede que no termine de cruzar,  que se aferre a sus recuerdos. Puede puede que sea ahí donde se creen los fantasmas, en esa franja entre mundos que jamás atravesarán, donde ni son ni serán. Solo están.

Ecos

Superamos la realidad
refugiándonos bajo ella
tras lo irreal,
los sueños,
las ilusiones,
la esperanza.
La realidad por sí misma
no basta,
o, simplemente, sobra.
Se supera lo real
desde la realidad imaginada.