Los años pasan, se escurren; lo vivido nunca es lo que se deseó. Se mira atrás con recelo añorando lo que hubiese sido, atascados en la certeza de la equivocación, aliviados al intuir que no todo se hizo mal.
El tiempo tiene eso, que no regresa, que amordaza cualquier intento de vivir lo mismo. Nos deja el recuerdo de lo que creemos que se hizo porque ni siquiera es lo que fue.
El tiempo, esa cárcel que nos atrapa desde que nacemos, y de donde hay que procurar un modo de escapar: solo encontré la imaginación.
El tiempo tiene eso, que no regresa, que amordaza cualquier intento de vivir lo mismo. Nos deja el recuerdo de lo que creemos que se hizo porque ni siquiera es lo que fue.
El tiempo, esa cárcel que nos atrapa desde que nacemos, y de donde hay que procurar un modo de escapar: solo encontré la imaginación.
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