¿De qué?

Una mujer entra en las ruinas de lo que fue su casa; una bomba la ha destrozado, no completamente como a la primera de la calle, pero no podrá alojarse en semanas. La guerra. Pisa con cuidado, procurando no romper lo que solo ha caído y sigue intacto. Las lágrimas las contiene distrayéndolas con lo que sigue en pie; milagro que la lámpara funcione, ilumina el saloncito hecho escombros sin parpadear, la compró en la tienda del centro, la que ya no existe.

Abre los cajones de una cómoda que también resistió al impacto, y comprueba que no está la cajita de terciopelo rojo burdeos en las que guarda las joyas heredadas. Ansiosa, rebusca de nuevo, incluso abre otros cajones sin pararse a pensar lo absurdo del intento, una caja sola no cambia de escondite. Al cabo de unos minutos se ha de enfrentar con la realidad: no solo le han bombardeado la casa, sino que le han robado. En ese punto, se derrumba, las piernas no le sostienen, los ojos se le desbordan. Sale llorando. Una vecina, al verla, se le acerca a consolarla. "Me han robado, Micaela, me han robado"; la mujer no comprende cómo ese detalle es el que repite cuando la casa está destrozada, quizá la expresión de extrañeza la delata, o puede que la damnificada necesite liberar la indignación: "La bomba ha sido mala suerte, estamos en guerra, es hasta lógico, pero el robo no, quitarme mi cajita ha sido un acto de mala fe. Pero, ¿de qué estamos hechos los seres humanos?"

Eso, ¿de qué?