Extremos

Un cuento de Ana María Matute me impresionó vivamente; el protagonista simplemente se tumbaba sobre la tierra para no levantarse más, no tenía ni las ganas ni le veía motivo al asunto. Sólo quería estar ahí, acostado, mirando el cielo, sintiendo la tierra, el césped, el aire, sin tener la necesidad de ir a ningún sitio o realizar nada. Dejar que el tiempo pasase por encima de él, sin que él tuviera que utilizarlo, llenarlo. No volver a levantarse. Y no lo hizo.
Qué paz debió sentir una vez resuelto a que la vida le resbalase, y que desolación tuvo que experimentar para llegar a esa paz, a ese nivel de inactividad.

En otra ocasión, lo que se me quedó grabado, fueran las palabras de Borges cuando se refirió a que él quería morir, pero morir del todo. A la pregunta de si no creía en que se sobreviviría tras la muerte, contestó que si el quería desaparecer era para hacerlo completamente; no soportaría que su mente siguiera pensando toda la eternidad; quería, por favor, la negrura, la nada inimaginable del vació, del no pensamiento.
Me estremeció. Deseaba la anulación de su memoria, de su yo, de lo que a los demás nos da vértigo nada más pensarlo; a dónde irán mis recuerdos cuando mi cuerpo no los contenga, dónde estará mi yo, ese al que, aunque no muy bien, me acompaña cada día y me reconozco en él. Él ya no quería seguir siendo él.
Qué mente más cansada debía tener, cuántas vueltas no le daría a la vida, ahí, quieta, ciega, ansiosa, trabajada, agotada.

Hay ejemplos de ese cansancio vital, que nos entra a todos y reconocemos en otros, llevados a extremos terribles. Gracias a ellos, me dan ganas de seguir adelante, no tumbarme, no negarme.